leituras em alta: janeiro 2013

Sessão de 27-11-2012
Tema Luz

Responsável: Mila

António Gil

O Mistério da Vela

Um ioguim vivia numa casinha nos subúrbios de uma cidade. Ao cair da noite,

saia para o campo e sentava-se a ler as escrituras com uma candeia de azeite,

deixando antes uma vela acesa no chão, a uma curta distancia de si. As

gentes da localidade começaram a ficar intrigadas com aquele ritual que se

repetia noite após noite. Que misterioso significado teria o acender aquela vela

a tão curta distancia? Que tipo de ritual estaria a pôr em prática aquele

ioguim? Será que tudo aquilo era necessário para recitar os textos sagrados?

Seria um ritual mágico? Todos comentavam entre si e tudo eram suposições e

conjecturas, mas ninguém sabia ao certo por que todas as noites o ioguim se

servia da candeia de azeite para ler e acendia uma vela perto de onde se

encontrava. Pessoas das aldeias mais próximas começaram a ir até lá para ver

o ioguim misterioso. Debatiam todo o tipo de hipóteses e espalharam-se toda

a sorte de rumores. Para alguns era um grande mágico, para outros, um

desperto vivo. Para muitos, estava a fazer práticas especiais para guiar a

mente até ao transe, e para outros ainda, tratavam-se de rituais para

despertar as forças sobrenaturais. Havia opiniões para todos os gostos. O

ioguim inspirava tanta curiosidade naqueles que o contemplavam, que cada

dia eram mais e mais, que decidiram organizar uma comitiva para ir falar com

ele e perguntar-lhe a razão do que fazia. Assim, certa noite, o alcaide da

localidade e várias pessoas interromperam o ioguim na sua leitura dos textos

sagrados para lhe perguntar:

- Senhor, pelo amor de Shiva, rogamos-lhe que nos esclareça por que acende

uma vela perto de si enquanto lê à luz da candeia. É alguma cerimónia

sagrada, um ritual mágico, uma técnica especial para treinar e mente, um

sortilégio antigo?

O ioguim sorriu com um ar entre o compassivo e o irónico, e disse:

- Ponho essa vela para que as traças e os mosquitos sejam atraídos para a sua

luz e não me incomodem tanto. Nada mais, boa gente.

Numa ocasião, Buda reuniu os seus discípulos e deu-lhes um sermão muito

breve, seguramente um dos mais breves e, no entanto, um dos mais

significativos que alguma vez transmitiu um mestre.

Limitou-se a dizer-lhes: “Venham e vejam”. Não lhes disse “venham e

julguem”, ou “venham e interpretem”, ou “venham e suponham”, ou ainda

“venham e façam conjecturas”. Não, simplesmente “venham e vejam”. Vejam

o que é; liguem-se com o que há. Não com o que esperamos ou tememos ver,

ou queremos imaginar que é, ou vemos através dos nossos filtros e do nosso

condicionamento.

Apenas: vem e olha.

*Ramiro Calle – Os melhores contos espirituais do Oriente – a esfera dos livros – Maio 2006

Texto da Helena Policarpo

BEIRA-MAR

(Sofia de Mello Breyner Andersen - Outubro de 1997)

Mitológica luz da beira-mar

A maré alta sete vezes cresce

Sete vezes decresce o seu inchar

E a métrica de um verso a determina

Crianças brincam nas ondas pequeninas

E com elas em brandíssimo espraiar

Em volutas e crinas brinca o mar

Texto da Helena Policarpo e do António Soares.

RESPOSTA NA TARDE ESCURA

(Crónica de Batista Bastos no Diário de Notícias de 21/11/2012)

Não me apetece escrever sobre estes tipos. Digo à Isaura.

Não escrevas, sempre fizeste o que te apeteceu, diz ela. Não é bem assim, digo. Estamos na sala, por detrás dos vidros um pouco embaciados, e a chuva toca-os de leve. A tarde está escura e começam a acender-se as primeiras luzes, na rua e nos prédios.

Anoitece muito cedo; tarde escura, suja, como o País, escuro, sujo, nocturno e triste. Olho-a. Ela mantém-se aparentemente alheada, mas não o está. Sempre muito atenta, mesmo quando parece suspensa. Sorri agora. Conheço-a desde que ambos éramos novos e tínhamos a idade daquele nosso mundo. Eu estava desempregado, coisas da política, e metera-me noutras. Ela sabia de tudo e andávamos de mãos dadas, sem receio e alegres.

Sempre fizeste o que te apeteceu, repete. Como os nossos filhos, obstinados e recalcitrantes. Mas ganhei, penso. Os outros julgam que não, que perdi, mas a verdade é que foram eles os vencidos, estão lá, impantes e brunidos, porem vencidos. Mereceu a pena tanta luta, tanto desafio, tanto perigo, vertigem e desatino para chegarmos a isto? A Isaura não o diz: observa-me e afaga-me no rosto e na cabeça. Não é preciso mais nada.

Põe os pés na terra; voas em excesso e sonhas em demasia, dizes-me, frequentemente, mas sem me recriminar. Agora jó não tanto, mas houve vezes em que me esquecia de ter dinheiro, da carteira, e tu colocavas-me alguns trocos nos bolsos. Aqui há tempos, descobri, no bolsinho da lapela, uma nota velha de vinte escudos. Rimo-nos. Ainda sobrava um pouco, apesar de tudo. Nada de amolgar a esperança. A principal virtude da vida é ela estar sempre em acrescento, e nada, mas nada mesmo, é definitivo. Atrás de tempos, tempos virão.

Está bem: mas os anos não param, nem sequer um bocadinho. E eu sinto-me envelhecer. E estou na idade do condor; com dor aqui, com dor ali, com dor acolá. Ora, ora, os anos são somente números. Um dia, li que a vida feliz é, ao mesmo tempo, longa e breve. Até falámos nisso, recordo-me bem, tinhas sido operado a uma chatice grave, a família estava preocupada, e tu, antes de entrar no bloco operatório, piscaste-me o olho e disseste: quero arroz de polvo para o jantar.

Mas sabíamos para aonde íamos. Isso dizes tu agora. Nunca ninguém sabe para onde vai. Sobretudo os da nossa condição. Os processos de demolição da consciência humana são cíclicos. Ora, ora. Ora, ora, não. As coisas são o que são e são mesmo assim. Mesmo nas épocas mais infelizes , citavas Hemingway. “O homem não nasceu para a derrota. O homem pode ser vencido, mas nunca destruído.” Olha, tocaram à campaínha da porta. Esqueci-me de te dizer que os nossos netos vêm aí com os pais.

Estão jubilosos. Nota-se pelo brilho nos olhos. Ele endireitou os ombros que haviam descaído. Ela ajeitou o cabelo com as mãos. Caminham para a porta.